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(Clark
Ashton Smith)
Tu, que de montes, campos e cidades ancestrais foste amante, como vieste parar assim tão longe de Providence, às portas do levante? Vens acaso buscar mais antigos destinos – alguma Arkham das mágicas primevas; ou, com os teus felinos, algum bosque secreto e novo exploras, para além da muralha dos sentidos, onde o sol-pôr e a primavera encantam os caminhos que ligam, eternais, este Planeta ao éter por dimensões obscuras, nemorais? Ou a Chave de Prata te escancarou, exata, sonhos e espantos de algum mundo posterior? Ou retornaste ao teu lar em Ulthar ou Pnath? Ou o altíssimo rei da distante Kadath de volta convocou seu sábio embaixador? Ou o negro Cthulhu deu o sinal que te converte agora em conselheiro daquela fortaleza inaudita, abissal, onde os Antigos dormem longamente, até que algum tremor venha, brutal, do sono despertar seu continente?
Ó Deus! Tão poucos dias, e já andaste tão longe, seguindo aquelas fabulosas vias onde os míticos mortos perambulam! E resta-nos a dor, e este mistério... E entretanto de todo não partiste, nem no sonho e na poeira te sumiste: porquanto, ainda neste monte ocíduo de Averoigne que jamais visitou o teu corpo material, encontro algum resíduo de ti, sensível, justo – algum gracioso indício, imorredouro e augusto. Para ti mais brilhante o gramado vernal, mais mágico e sombrio o rochedo do Druida; e em minha mente, como em mágico cristal, te vejo para sempre despontar – e no livro do espírito tuas
runas jamais haverão de passar. (Tradução
de
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