|
|
||
|
|
(Sephi Alter)
os dedos, era preciso começar pelos dedos uma vez que os outros tinham desaparecido restavam os dedos como assunto, armas e instrumento de música agora era aproveitar as unhas para escavar os cantos sem nenhuma certeza quanto à casa nem se erguida tombada existente imaginada só dedos eram certos ou talvez um pouco a água e havia fogo verdade seja dita, e noite, sim, a forma da ausência se armar em presente seria a noite, maneirismo vasto e negro. e o vento contava uma história em chinês que não se percebia bem por cima do lago, amor nenhum amizade nenhuma se esperava sob o peso das coisas principiar nos dedos (então vamos lá) até às pontas já que outra saída não haveria desenterrar uma tecla carregar num botão e mais nada talvez florisse
e o coração do coração a fazer vezes e usos era um só mesmo aperto um mesmo alívio aberto de coração sem órgão por trás do véu que nem sangue vermelho nem sangue comum mas só encarnado e sujo e puro e porco e meu e teu e touro e serpente e gazela e lagarto e dança da alma das almas retalhos de cor a bater do coração no coração do coração
quando a suprema dor que não é bem o caso agora porque nisto de supremacias que apertam muito sempre perdi as batalhas do sofrimento e não na quero mas se vem há-de ser o que for e o melhor é confessar desde já a ignorância se bem que seja dor o que aqui canta não será bastante para fingir intimidades com a morte por muito poder que prometa o fingimento outros modos haverá de desafogar a pena como por exemplo lembrar o arremesso de um avião de papel há tantos anos que não pára de aterrar nas mãos um segredo de letras para a vida inteira
os pontos sobre os nomes que doem pairam rasgados carregados com os tons das vozes cheias de regresso na carrinha com toda a equipa cheias de escolher uma vítima igual ao meu nome despida por todos e colada contra o vidro em exibição das partes vergonhosas como o meu nome chamado pela voz mais doce e sem pudor como uma amostra os pontos no lábio rasgado no braço na testa que não se sente já nenhuma destas dores nem o pulso quebrado nem a clavícula cometimentos dextros assinalados em vento e cicatrizes
deixa-me pensar no jarro a esvair-se em vinho pelo fundo rachado deixa-me sair ainda ao encontro daquela formosura do jarro inútil e continuar a dizer impropriamente bem do que já só vento vaidade ou quando muito um hesitar antes de abrir
isto são maneiras de rodar sem rumo esperas sem esperança vislumbres da revolução que tarda para sempre e o rol das vinganças das cabeças cortadas que não se dão nestes ares nem nesta língua machados aquáticos lâminas de água estranho país a desfazer-se num dilúvio de mar sem fim por dentro num interior sem fim realidade mais louca que a imaginação do louco isto aqui é nada à vista dos outros definidos além do mar é nada desejo de terra sensível escura vermelho praia escura onde o pensamento desse à costa e sentisse dores verdadeiras no seu corpo esfarrapado dores ou algo mais firme do que estas saudades
se mudares o teu nome mudas o teu destino disse e se o meu destino fosse mudar de nome se até agora era mudar de nome a partir de agora será outro quando mudas de nome o destino velho se era mudar de nome cumpriu-se morreu
circuncida-me o pé circuncida-me a canela circuncida-me o pulso circuncida-me o braço circuncida-me o ombro circuncida-me a boca circuncida-me a testa
sem resposta parecia o mundo lá fora uma voz sumidíssima aguda a desfazer-se prometia agora um braço contra o lodo e logo se apagava fantasma cinzento a juntar aos demais cuidados da lembrança
a árvore de repente disfarçava-se de assunto numa carga sem sentido mas que mesmo assim queria ser ouvida quase gritava um verde que logo desaparecia sem deixar rasto além de cinzas de falta de verde e era o verão a vitória do sol e aquele verso do só que diz as mortes nas vidraças verso que fica para eu nunca perceber chegava agora com o disfarce da árvore e vinha a propósito vinha mesmo a calhar nesta falta de entendimento quente a pedir chuva
a memória apaga o sol daqueles dias antigos escreve nuvens acinzenta o azul que de certeza havia no carro junto ao rio até ao mar soavam dizeres sábios de marinheiros que eu ouvia para logo esquecer no cinzento gravado por cima de qualquer lindeza ficou só a palavra estai uma espécie de vela estai e toda arte se resumiu nesta ignorância
de repente a loucura começa querer dizer a querer contar os pontos da cicatriz as vinte e duas letras assinam o teu braço estás secretamente escrito pela porta de vidro tudo se conjugou para que os tendões fossem poupados não temas os dedos ainda mexem e o braço e a gordura assinalados esperam a tua história para adormecer
agora ao que parece o corpo deveria ganhar peso des dissolver-se precipitar-se fora do primeiro lago aprenderia então os outros modos alcançaria o limite da água despertaria todos os adjectivos possessivos bem cedo de manhã partiríamos juntos reconheceria os que não me tocam chamaria mãe ao resto
o náufrago pergunta pelo nome afogado nada ao largo de luanda tenta alcançar a baía de cascais de encontro à muralha as ondas quebram suaves um hospital do outro lado talvez alívio para joelhos feridos nada de médicos homens de bata branca mas cantores olham debitam em coro uma maldição aproximam-se do alpendre de microfone em riste misturam a voz ao burburinho contente do maior número
|
|
