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(Ruy Ventura)
fortaleza
que fortaleza guarda a altura desta torre?
por entre as grades, ao longe, o teu olhar vislumbra outro coração. sem cor, sem sombra, sem sopro de vento desalinhando os cabelos.
entre casas e árvores desenharam rostos e palavras, com ouro, mas sem oiro – silvando por dentro, na distância entre o entulho e a memória.
uma fenda recorda-nos ruínas – há tanto tempo sem água. e no largo vão por onde mal passa essa imagem a chuva aquece a luz desses olhos que não podemos ver –
acolhendo sob o arco a lonjura e a respiração da carne.
Trujillo – torre-mirante das Jerónimas (sécs. XIV-XV)
sopro
que vento atravessa a fortaleza? perto (muito perto) a gruta, sem vento, acolhe poeira sobre poeira, vestígios de ouro e de sangue, por entre o lixo e os musgos enegrecidos.
sobre o peito, esta imagem. sobre os tecidos (do peito) a legenda deste canto inclinado sobre o mar. virada à corrente, a imagem dissolve a maresia, veios e traços que a pedra dispensa neste mundo – mãe de um corpo ausente que hoje repousa sob as raízes desta serra.
guardo o fogo e o vento. fecho o diafragma deste corpo, a força e a aragem e tento elevar sobre o bosque este saco com cores e palavras.
recolho a sombra e o caminho. chegarão à outra vertente – sem vento?
que sopro atravessa a fortaleza? leio e releio. seguro entre as mãos o corpo e a esperança, a longa oliveira deitando sobre a fonte.
o sol ilumina o vidro baço. não espera (nem deseja) regressar.
Portinho da Arrábida – forte de Santa Maria (séc. XVII)
memória
mal oiço o som do alaúde em tua casa. não consigo ver a pomba voando sobre a cinza, no sepulcro da ruína e desta alma. exumei com os olhos o mosaico que rodeava, talvez, esse coração – mergulhado na água e na melodia.
séculos depois, encontro esse rosto tão cedo escondido. desenhado no mármore. como numa fotografia. esse sorriso escavando a penumbra da nave –
a iluminação das lágrimas no interior do vidro.
Mérida – estela funerária de Lutatia Lupata (séc. II d. C.)
nudez
nem ouro, nem prata. árvore verde. nu, esse teu corpo breve, livre de sombras – como no dia do baptismo. ainda sem nome. sem voz ainda – e uma voz presente. sem tempo, propondo outro tempo sem presente.
teu filho, maior do que um rosto quase escondido. teu colo, acolhendo o mundo inteiro – o peso, a leveza, a obscuridade, o brilho da montanha.
não encontro negrume nessa face. somente a negra luz do sal da terra, no forno que aquece o coração.
fria, apenas a manhã em que partimos – o cume da manhã sobre a nascente.
nem ouro. nem prata. a cor e o calor da madeira. os pigmentos dessa alma hoje encobertos –
abertos neste livro e neste lume.
Guadalupe – Virgem com o Menino, escultura românica em madeira (séc. XII)
alimentação
que água alimenta hoje essa cisterna – entre ervas, ossos, fumo e maresia – ? talvez a do baptismo. talvez a que um dia, sobre os telhados, hoje desaparecidos, alimentava o sono e a escuridão.
sem sal (talvez sem sal), secaram sobre as mãos a cal e a sombra. sangue e suor desceram a colina. com sede. com fome. sem voz sem vento.
a terra desce ao interior nos dias mais frios. engole os olhos, o verniz, o mármore, a madeira – cabelos e saliva sem fonte onde beber.
ninguém dará pelo segredo escavado nessa rocha – grãos de trigo. rebentariam num telhado, morto, da cidade.
que nome guardariam nesses silos que hoje apenas resguardam a memória?
longe (perto, mas demasiado longe) – a mão e o útero abençoam todo o campo.
estenderam sobre o bosque e sobre o vale a água e a habitação do tempo.
Sesimbra – castelo (sécs. XIII e XIV)
segredo
que torre espreita nesse lume que não vejo? sem regra, o alicerce silencia o veneno – horas e horas sem fogo. séculos e séculos sem força para descobrir a morte no campo que hoje não vigia.
torre – ou apenas a legenda do tempo? verbo segurando o devir e a sombra – desta terra?
jamais subirei essa escada. escavaram o alicerce. encheram-no de flores, de folhas mortas, de entulho – vozes e raios de sol sobre o lado esquerdo e um mastro com (h)eras e flamas silvando a alegria.
torre e castelo que não vejo. facho que oiço sem palavras, a crepitar sobre o bosque, iluminando vestígios que não encontro.
a fonte alumia. a efígie obscurece – mesmo escondida sob os ramos.
sobre a rocha, a memória permanece. assim. em segredo. como a cal – segurando essa palavra.
Carreiras – sítio do Castelo
encarnação
em que palavras leste a semente desse brilho? no verbo que ele guardou no teu silêncio? no coração, ardendo na memória?
ergues os olhos, saciando o cálice em que deixámos a nossa sede.
sobre o ouro, sobre essa madeira, brilha uma mão que a luz soprou no mar, iluminando a seiva dessa árvore.
(não guardo mais que o brilho - na memória.)
outra árvore encarnou no tronco antigo - nesse lugar, sem nome, tão presente.
que água nova bebeste na palavra, no sopro e no segredo da manhã?
mesmo sem sede, bebeste a chama viva que incendeia esta imagem. mesmo sem fome, guardaste no teu seio
a luz e o sangue, o vinho - e o coração.
Bordeira – Virgem da Anunciação, escultura em madeira policromada (sécs. XVI-XVII)
iluminação
que mão avança no negrume dessa tinta quando a carne brilha, mesmo oculta nessa sombra?
a tinta não interrompe a luz intensa que do olhar dirige esta viagem.
nem mar, nem vento - nem essa brancura que recorta os alicerces e as paredes - conseguem melhor voo nesta tarde.
apenas essa mão, velha - e perfeita -, segurando-nos no ouro e na madeira,
esses olhos vigiando a fortaleza (pedra e sangue, carne e tempestade) -
e o segredo de um nome (o nosso nome) escorando
nosso fogo e nossa sede.
Carrapateira – Virgem com Menino, escultura em madeira policromada (séc.XV/XVI)
veneração
a porta esconde-se. (um rosto entre as acácias. um rosto dentro da face que a madeira e a mão registam e apresentam.)
o sopro procura o silêncio para fazer crescer a voz – a carpintaria talhando, golpe a golpe, esse rosto, essa porta, na linha que se faz com fragmentos de tecido, de palavras, olhando pela janela o campo – imenso.
a abóbada desceu até junto do homem. (deambula pela casa.) foi preciso dividir a nave entre a voz e o firmamento. este corpo – a flor junto da imagem.
o rosto acompanha-nos. a porta abre um universo inteiro. permanece a veneração, a nave vivendo o pão e o segredo. dentro, a voz, o sopro, edificam a palavra
neste lugar onde tudo se encontra: um ramo, uma lâmpada, o rosto, no jardim –
mais vasto do que o mar.
Portalegre – igreja “velha” de S. Brás (hoje Casa-Museu José Régio)
calor
surgiu, primeiro, como um título breve, acompanhando a superfície da montanha – a cor da terra, dentro do sangue, o suor do nascimento.
ficou, depois, entre faixas e melodias, sobre o lençol (de água?) onde permanecia esse rosto – o grito que revelou o mundo.
longe, o forno. a palavra acalentava o corpo, sobre as ervas, debaixo de um castanheiro.
desenhou então nalguns grãos de trigo a luz que restava sobre o telhado.
a mão afaga o cabelo. a face procura a face. a mão procura o barro. recria, transcreve para sul este poema.
a expressão ilumina as videiras. o pastor ilumina a face. rejubila até atingir a altura. a pedra permanece como legenda do tempo. transcreve um movimento de mãos em direcção à serra.
a mãe acolhe o filho no seu manto. olha esta criança como se quisesse reavê-la no seu seio.
um corpo nasce nas mãos do oleiro. um corpo desce. procura a raiz, a porta, a lareira.
acenderá o mundo com o seu sopro. com a sua voz.
Covas de Belém (Portalegre) – “Nossa Senhora de Belém”, escultura em barro (séc. XVIII)
nascimento
sopra-nos do barro. ilumina o cabelo, a voz da montanha.
(sobre a mesa, a cinza deste corpo.)
a cidade cresce. sem casas. a respiração queima – lentamente – os olhos, as unhas, a mão. o sangue.
a chama permanece. tão pequena. o calor repousa sobre o musgo. uma lágrima irrompe pela manhã. a gilbardeira coloca, sobre o peito, um pouco de alegria.
nos olhos e no cabelo (nesta mão) as imagens reverdecem. o fogo tece-nos, mesmo à distância.
o vento apaga (acende?) essa chama nascida no interior da montanha.
a criança sopra – o barro que somos. a palavra aquece-nos. a flama aquece o coração. e o mundo.
(sobre a mesa, a cinza desse corpo.)
o corpo navega. flutua. desenha na terra essa criança
nascida sobre as águas.
Carreiras – presépio em barro, arte popular (séc. XX)
legenda
que mão, ou que pedra, apagaram dessa face a legenda do tempo e do lugar?
apenas de perfil o rosto se vislumbra, ausente – hoje e nessa hora em que pagaste à terra a última (?) viagem.
que arado lavrou a cidade nesse dia? que junta soube unir às margens desse rio a direcção do sol e o curso desse vento?
dissolvida na memória, a imagem deixa apenas adivinhar suas raízes: alguns traços sem sombra, uma palavra que o corpo vai roendo
sem pronúncia, sem geografia.
Carreiras – moeda romana cunhada em Mérida (séc. I d. C.)
regresso (para António Cândido Franco)
depositaste na pedra o teu olhar sem sombra para melhor suportares o peso desses ombros, recuperando a cinza que ficou sobre o oceano.
(assaltam-te vozes e corpos sem saudade. tento afastá-los projectando sombras nestes muros sem tinta.)
não carregas o mundo. não sobes ao alto da montanha. não defendes o tecto desta casa – que hoje te pertence na areia do deserto.
regressarias – não tivesses sobre os ossos o chumbo do nascimento,
essa armadura que te sepulta entre fome e fogo, entre fogo e fortaleza.
Lagos – “Dom Sebastião”, escultura em pedra de João Cutileiro (1970)
representação
a transparência da pedra esconde do homem o tempo e as palavras. em redor da face uma narrativa absolve-nos do esquecimento difundindo – entre a mão e a imagem – uma força antiga que só agora podemos contemplar.
a ilusão do tacto aproxima-nos dos olhos. a amêndoa ilumina esse corpo em silêncio. a palma recobre o caminho. (a transparência da pedra acolhe-nos.)
nenhum martírio nos consola. basta-nos o testemunho de uma mão que não vemos para acreditarmos na passagem das lágrimas sobre o rosto.
um rosto (o nosso?) sobrevive nesta parcela de mundo. a sua sombra protege-nos da fome, nesta tarde sem sombra.
que face guardaremos quando a pele secar e bebermos do último vinho?
Lisboa – esculturas em alabastro (Nothingham, séc. XIV)
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