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(Ruy Ventura)
FERNANDO PESSOA
a rosa impede a corrupção do ouro e da madeira.
entalha na língua um brilho negro e, nos olhos, filamentos de sede que atravessam o horizonte.
o relâmpago multiplicou a eternidade. semeou sobre o campo fragmentos de árvore que incendiaram a colheita.
a voz ausentou-nos do medo. o mar (semeado de ilhas) rebentou a vidraça inundando os subterrâneos da cidade.
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desfibraste a carne, as folhas de madeira, para escreveres no corpo a força da nascente.
(só não quiseste ler a epístola da tua sede.)
as raízes rebentaram no horizonte. a chuva afundou o navio.
destroços brilham no esplendor do lume, procurando uma cinza que não existe.
a rosa impede a combustão do ouro e da madeira.
negro, o brilho entalha na língua o calor da chama
sobre o campo.
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fragmentos de morte iluminam a cidade. os espinhos florescem sobre o rosto – flamas sem tempo que o tempo retomou.
a cinza lava-nos do mundo. a estátua (sem olhos) divide a alma inteira.
nada nos esconde do incêndio.
a roseira arde no centro do mundo. deixa no largo outras línguas de fogo que o sangue não soube dividir.
longe de tudo, um vulto alimenta-se de sombras. projecta na caverna o som das asas
enquanto a chuva se infiltra nas paredes.
TEIXEIRA DE PASCOAES
há veias sobre as mãos quando o sangue desce à nascente. a dor atravessa a paisagem. escava no ventre o espaço necessário para desenhar o esplendor das sombras.
a montanha desfaz o poente. reúne num só lugar tempo e loucura, sonho e vastidão –
para que a dança possa dilatar os alicerces do fogo que devora as estações.
a árvore (seca) reverdece a garganta. disseca sobre a mesa um corpo vivo (sem chumbo nas unhas e no cabelo.)
a transfusão devolve o nascimento (entre os vincos da fotografia). a casa (sem nome) alimenta o braço de quem procura (no mar?) a vida inteira.
os olhos acompanham a tristeza de um tempo que parte. as mãos incendeiam a estrada para que a cinza permaneça
nesta voz, fertilizando a noite e a sementeira.
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