|
|
||
|
|
(Nicolau
Saião) Um
poeta pode durar sei lá 80 anos Há
mesmo alguns que duram noventa anos Por
seu turno uma mesa de madeira dessas vulgares dessas
com um tampo de tábua que as boas donas de casa procuram sem
sucesso que fiquem menos rugosas -
e de repente um rasgão de luz o perpassar duma lâmpada um
traço de vela que alguém acendeu no escuro devolve-lhe
o seu perímetro real de pinho decepado de
pobre utensílio ou de superfície usual - Mas
dizíamos nós aí
vinte trinta anos aí
uns setenta se for bela usança de uma casa afastada? Olhei
e vi: um muro nem mesmo bem cuidado de granito (palavra
que contém não apenas o simulacro exterior de
matérias geradas pelo interior da terra mas
também o que se sente ou se adivinha ou que se
desejaria fazer frutificar: e é a mancha de
qualquer líquido por exemplo a água mas
nunca azeite ou vinho ou
até mesmo mercúrio o
sólido cruzando o seu contrário enigma) apenas
pedras sobre pedras naquele campo a anoitecer. E
um arrepio correu-me dos dedos aos olhos. E
nada mais perguntei a mim mesmo. E
nada mais desde esse momento quis saber. Disse
para mim: granito. Disse
para mim: é então este o granito. E
olhei de novo em volta como se de repente uma
emoção anónima terrível singular me tivesse alcançado.
|
|
