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POEMAS DA ROSA (seleção)
(Maria da Conceição Paranhos)
ROSA BRANCA
Fugiu a pomba do lugar das nuvens sonho ou miragem da morada humana – é aquela rosa, lívida e mimosa, Branca de Neve, parecendo morta.
Em barca de cristal vai-se, contida, denso aroma e fulgor então se movem para o momento ingente da descida, ao derramar perfumes, a corola.
E mais se guarda, a rosa em seu retiro frágil, tão frágil, parecendo morta – a sua essência aérea, luminosa,
fala divina, na oração transida, grácil, tão grácil, parecendo viva, e o vento empurra o carrilhão das horas.
ROSA DAS HORAS
Há luzes na agonia onde me perco mais perto, a formosura que me furtam. Quero das horas, rosas, neste cerco, a pulsação da vida, e o tempo escuro.
Espaço em que me cegue o toque leve de seres imutáveis na certeza – uma, apenas, serena, sem retoque, – ao divisar a face da beleza.
Nem mais, mesmo beleza. Quero o mundo das incertezas em que me navegue um sol de visões claras. No mais fundo
desejo de teu gesto, que se entregue ao tão simples querer do beijo, leve, que floresce em jardins de rosas breves.
ROSA VIOLADA
A minha dor não vive em minha casa, mas num jardim de séculos correndo em seu tropel mordaz. O tempo abrasa, e o engenho desta hora vai sofrendo. Das avenidas largas na cidade os carros atravessam linha torta - cavaleiros em motos, sem idade vieram me abordar em minha porta. Um levou-me o relógio; outro o anel; o meu cordão de ouro se partiu, e o quarto bandoleiro me sorriu, ao ter o meu olhar dentro do seu. Sacou da cinta arma enrubescida, Beijou-a. Deu-me a rosa e a minha vida.
LIÇÃO DE ROSA
A
matéria que paira, pétalas aéreas abranda
a dor dos dias; não
busco nem respostas. Aprendo
com as abelhas a escolher a flor, das
flores a mais densa em
seu possível mel. A
noite desce súbita, e um punhal perfura o
torso exposto, calmo, acolho
a dor do dia. Nasci
para a doçura; debruçar-me ao vento, sem
palavra nem medo, simples,
só, serena. É
o que aprendo da rosa, rosa cor-de-rosa nascendo
em meu jardim – não
ouse o jardineiro despertar
do seu sonho a pétala a voar. Por
ser a rosa corpo em
roupa só de flor, não se pense que morre ao se despetalar.
CONFISSÕES À ROSA I Ora contemplo o rosto palidez do lírio, e o tempo adianta-se em sedas e cetim. Sequer posso chorar nesta hora cruel, mas cultivo tua alma em canteiro secreto. Podes mirar-me, a mim, face à dor e ao carinho, que tão volátil vivo, entre nácar e vinho. E assim, quando me vires, serás flor infinita na concha da palavra– rosa, entre tanto espinho.
CONFISSÕES À ROSA II
Não te dás conta, te amaria sempre – fosses tu algodão, fosses de seda – se eu fosse como és, seria bela se fosses como sou, serias vera. Tu te escondes no canto do jardim, onde existem só rosas,e ai de mim, sou de carne, de vozes e canções – eu sobrevivo, só, nas estações. Tua face já destila em cor e cor, e eu te contemplo no inverno e no outono na mudez desse andar do meu andor. E tu, rosa cruel, tão surda e sonsa, não cogitas de dores, nem és doce, nem saberás jamais quê é o amor.
CONFISSÕES À ROSA III
Chamejas, surda, textura cerrada, fosses tu concha ou túnica de monja. Em ti percebo a face, a mais amada, mas me assusto com outra, em que me sonho. Espelho ou lago, refletes minha face exposta ao tempo em larga tempestade. Enquanto te protejo da procela, abandonas-me – esconsa, muda e cega. Tu és da primavera, interminável, e eu, no desamparo,vago, nua, curvada pelo inverno, em sede louca. Não suspeitas do amor, não sabes nada: se palmilho entre lágrimas a rua, só eu te vejo, vives nesta boca.
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