|
|
|
|
|
(John Keats)
SONETO
Tivesse eu tua imóvel cintilância, Estrela, não sozinho na infinita Noite, a mirar, em longa vigilância – Da natureza insone, ermo Eremita – As águas móveis em seu mister santo, Puro, de abluir humanos litorais, Ou vendo o suave, recém-caído manto Da neve sobre outeiros e aguaçais – Não! mas ainda firme, ainda imutável Sobre o peito da amada em floração, Para sempre sentir seu pulso amável, Desperto, sempre, em doce inquietação – E o meigo, meigo sopro surpreender E sempre assim viver – ou perecer.
O QUE DISSE O TORDO
Tu, que sentiste o vento dos invernos, E viste a branca neve em meio à bruma, E os cimos do olmo entre as frias estrelas, Terás na primavera uma colheita. Tu, cujo único livro foi a luz Da treva extrema, de que te nutriste, Noite após noite, quando o Sol se punha, Tripla manhã terás na primavera. Não te inquiete saber – eu nada sei, E entanto a voz em mim é irmã do ardor; Não te inquiete saber – eu nada sei, E entanto a noite me ouve. Quem se atrista Pensando no ócio, nunca está ocioso, – E está desperto quem se crê a dormir.
(Traduções de Renato Suttana)
|
